Un pasito p’alante, Carmena

Parece mentira. Que en pleno siglo XXI los políticos de turno se dediquen a regular aspectos tan domésticos como el sentido del tránsito de los peatones. Es lo que ha ocurrido en Madrid, donde las calles Preciados y Carmen, que desembocan en la Puerta del Sol, han sido reguladas para que los viandantes circulen solo en un único sentido. Si no lo hacen, advertencia… ¡o multa al canto!

La nueva medida, además de la confusión y la perplejidad evidentes, ha generado molestias e inconvenientes difícilmente justificables. Así, por citar un caso real, a una anciana con evidentes problemas de movilidad le fue denegado el permiso para ir a contracorriente y tuvo que realizar un interminable y sufrido desplazamiento para adaptarse a la norma, pese a que su destino se hallaba a apenas unos metros de distancia en línea recta.

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Gol de plomo

Cuando Andrés Barrer estiró su pierna derecha para interceptar el centro del jugador rival, no imaginaba que iba a costarle la vida. Golpeó el esférico de manera inadecuada, desviando la trayectoria del balón hacia el centro de su portería, despistando al guardameta que no pudo reaccionar a tiempo. Mansamente, el cuero se alojó en el centro de las mallas y, con ello, las posibilidades de clasificación mundialista de su selección se esfumaron para siempre.

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La fábula del león deprimido

El búho terapeuta se sobresaltó al ver al león entrar en su consulta. Tenía un aspecto deplorable. La antes imponente melena en su cabeza se había convertido en una mata rala de pelos crespos y muy débiles, sus uñas largas y afiladas de antaño se mostraban comidas como las de una quinceañera, sus colmillos se habían quebrado y sus ojos transmitían una debilidad inexplicable.

─Buenos días, majestad. Es un honor recibirlo en este dispensario.

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Monteblanco

Tras esnifar la raya blanca y sentir una explosión de energía en el cerebro, pasó la improvisada bandeja a los demás: los ojos de Carrasca ya no distinguían, había bebido tanto que buscaba en el perico un elixir resurrector; Cazaconejos, impaciente porque lo esperaba en la pista una forastera de nalgas apretadas, animaba a los otros a consumir deprisa, así sienta mejor, decía mientras acercaba sus dedos nerviosos al polvo que anhelaba. El Sera aguardaba con paciencia, su adicción era reciente y la dependencia física, de momento, inapreciable.

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El clásico monstruo

Los clásicos no descansan. En el silencio de la noche, cuando el haz de mi linterna es el único aliado en una instalación vacía y apagada, ellos me observan, vigilan mis pasos con la imparcialidad del universo. En su interior siempre hay ojos atentos, emociones condenadas a la eternidad, perspectivas cautivas e inquietantes claroscuros. Lo mismo que en mi vida. Las nuevas creaciones son distintas, a fin de cuentas siguen siendo jóvenes; desaparecen en la oscuridad como televisores de plasma en los almacenes de un hipermercado. No me gusta el arte actual, apenas lo entiendo; un macetero, un celofán o una bayeta me producen las mismas sensaciones, la edad cobra estos impuestos. Sí entiendo a los clásicos, me gusta admirarlos, sentir la emoción a pinceladas, interpretar sus historias cercanas a la mía, dramáticas, rotundas… desgarradoras como el diagnóstico de los oncólogos que atendieron a mi esposa.

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Grítame que no te escucho

Vivimos sobrecargados de información, datos, noticias, opiniones, valoraciones, chismes, rumores, mensajes, contenidos de wasap y memes que somos incapaces de asimilar adecuadamente. El progreso, siempre maravilloso e imparable, nos ha colocado en un nuevo escenario que exige unos niveles de comprensión y sentido crítico incomparables.

Internet, esa herramienta valiosísima e insustituible para la población actual, cuyas ventajas y posibilidades son innumerables, es también un magma de contenidos indiscriminados que entremezcla verdades objetivas con verdades a medias, opiniones personales con o sin criterio —ya sean meditadas, malintencionadas o vomitadas—, insinceridades y mentiras plenas que debemos aprender a distinguir, interpretar y administrar.

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El míster despistado

Volvió a llegar con cara de circunstancias, malhumorado y mostrando evidentes signos de cansancio. Había pasado el fin de semana fuera de casa y, cuando llegó, ni siquiera preguntó por el estado de su hija, la pequeña, que estaba con un virus intestinal y se había pasado todo el día yendo del sofá hasta el inodoro. Tampoco se había dado cuenta de su nuevo tinte, un chocolate claro que sus amigas le habían asegurado que le sentaba muy bien y con el que ella pretendía recuperar la pasión conyugal desaparecida.

─¿Por qué vienes tan tarde? ─le preguntó sin intención de que sonara a reproche, aunque fue exactamente así como lo hizo.

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